Un rythme, un semblant de mélodie. Une espèce de bruit sourd qui bat, comme un cœur. Le cœur de la ville, de la nuit; ce qui la rend vivante. Ce qui la fait vivre. Ces gens sont le sang de Detroit, ils grouillent dans les rues, les vaisseaux, influent jusqu'au cœur, jusqu'à ces boîtes de béton soit-disant insonorisées, où ils se déhanchent, s'aiment de folie jusqu'à ce que le soleil les emporte finalement pour échanger leur place avec celle d'autres.
Ces blocs, c'est comme une drogue. Tu en sais long, toi, là dessus, pas vrai ? Sur les drogues. Tu sais l'effet que ça fait et à quel point on ne peut s'en passer; il le sait aussi, ne t'en fais pas. Sans la musique qui bat dans ses oreilles jusqu'à une heure où la lune disparaît, sans ces hommes et ces femmes collés à son corps comme des aimants, sans cette odeur de cigarette, de sueur masquée par du déodorant et désodorisant, sans ces lumières qui lui font perdre petit à petite l'usage de ses pupilles, il ne vit pas. Il est comme Detroit, au fond; ou peut-être Detroit a prit comme schèma de base son lui tout entier.

Guillermo a eut sa dose; il sort sans mot dire, encore enivré par tout ce qu'il se trame encore dans le club. Son trench coat affinant sa silhouette, rajoutant quelques centimètres à son mètre quatre-vingt deux, et le couvre parfaitement. Il n'a attaché que deux boutons et a relevé le col; ça ira bien comme ça. Aussitôt dehors, il allume une cigarette, tire longuement dessus. Ca aussi, c'est une drogue; un goût que lui et toi partagez, n'est-ce pas ? Avec toutes ces similitudes, vous finirez bien par vous entendre.
Personne à ses côtés, ce soir; il a put faire ses affaires au club, dans le sauna du coup. Il n'aime pas des masses ramener des gens chez lui. Il est trop câlin quand c'est dans son loft que ça se passe; une facette qu'il n'a pas droit de dévoiler tant que la personne n'a pas rempli un certain quota. C'est très régulé, tout ça.
Ses talons claquent déjà contre le bitume. Il est venu à pied; il aurait mieux fait de se tirer une balle dans la jambe. Son territoire englobe la rue de son loft jusqu'à l'entrée de ce qu'il aime appeler "le trou du cul de Detroit", là où les proies sont les plus abondantes et les plus faciles à avoir. Il a ses habitudes avec ce club, sait par quelle route il doit passer... D'habitude. Ce con, il a oublié qu'il y avait des travaux dans la rue principale. Il va devoir faire un bon gros détour, et il est à pieds. T'as vu ça, en plus il est venu sans sa caisse. Un léger juron; ça le saoule déjà. Il y a plein de camés abrutis et dangereux là où il va passer. Accessoirement, si une autre bête squatte ce territoire, il risque d'en prendre pour son grade. Avec la soirée qu'il a passé, ça serait franchement dommage de devoir mettre une raclée à un merdeux -et donc de la gâcher. Un léger soupire; cette route-là ira bien.

Il en a profité pour remettre ses gants, préférant ça à l'attitude désinvolte qu'il pourrait avoir en mettant ses mains dans les poches. Ca fait trop détective, en plus. Déjà qu'il a le col relevé parce qu'il fait froid...
Oui, la lune a disparu, un froid presque mordant plane dans l'air, agressif. Ca change de la boîte, c'est clair. En plus de ça, il est à pieds et se dépêche pour ne pas trop s'attarder dans les rues. Il n'a pas envie de rester là; le froid est menaçant, au même titre que l'est l'espèce de monstre qui vient de lui passer juste au dessus.

Attends.
Quoi ?

Jusqu'à preuve du contraire, il est encore sur son territoire. Son territoire. Il a bien fait attention de passer à l'intérieur pour être sûr de ne pas croiser d'autres prédateurs. Bien sûr, il y a cette bête trop étrange qui ne sert absolument à rien, qui est laide et qui pue la mort, qui pense qu'elle peut s'approprier ses proies et son territoire en y chassant comme si de rien n'était. Ils se font la guerre, vis-à-vis de ça. Guil sait qu'il gagnera; il est bien plus malin que cette débilité sur pattes. Un plan suffisamment bien construit suffira à le détrôner.
Mais cette grosse bête qui vient de passer, là. Elle a rien à foutre là. Elle a jamais été vue dans le coin; probablement une nouvelle. Mais novice ou pas, le mexicain s'en tamponne bien fort le coquillard. Savoir que quelqu'un en plus de l'autre débile veut son territoire ne lui plaît absolument pas. Il la suit des yeux un instant; la suit. Elle rentre dans un chantier d'immeubles en ruines. Probablement détruit par un combat de monstre, de ce qu'on peut en deviner, mais bref. Il est tagué de partout, sûrement un repaire à camés. Guillem souffle, agacé. Un soupir, il prend la direction du bâtiment. Il doit y avoir... Deux étages, tout au plus ? Enfin, accessibles, on s'entend. La pénombre envahit les lieux; elle y est maîtresse. Mais un Incube, ça sent les choses. Il réveille ses sens extraordinaires, renifle l'endroit. La bière, la fume, la clope, un monstre... Du sang ? Son visage se plisse un peu; sa moustache se tord légèrement sur le côté. Ce n'est plus un repaire de camés depuis longtemps, à en juger l'odeur de mort qui plane ici. L'autre débile a du passer par là. Ca l'agace encore plus.

Il s'avance, s'enfonce un peu plus dans le bâtiment, se fait totalement avaler, enserré par la pénombre. Seule la lumière des quelques pauvres lampadaires défaillant éclaire de petites zones découpées par ce qu'on peut appeler une fenêtre. Il y en a çà et là, mais pas de quoi éclairer toute une tripotée de murs porteurs. La bête est à l'étage, il peut l'entendre se mouvoir. De ce qu'il a put en deviner, elle est de celles qu'il appelle les Silencieuses; dissimulées dans l'ombre, à l’affût, attendant le moment idéal pour se jeter sur leur proie.

Les escaliers sont à peine entiers aussi; il les grimpes pur voir ce qu'il se trame en haut. Le monstre ne va pas l'attaquer, il le sait. S'il le fait, il est mort, de toute façon. Non, la bête en a après quelqu'un d'autre. Quelqu'un qui se trouve à cet étage, derrière un mur, quelque part. Guil le cherche d'abord des yeux, puis du nez. A droite, vers la droite; la Bête gronde. Un sourire carnassier se découpe dans la pénombre: celui de Guil. Il sait où elle est. Il sait qu'elle est incapable de voir dans le noir. Il l'a compris en sentant l'humain et en entendant sa respiration. Eh ouais connard, grillé. Il va pouvoir lui voler sa proie juste sous son nez. T'en as de la chance, tu trouves pas ? Tu aurais pu te faire dévorer, ce soir. Guillem s'approche; un camé. Tiens donc. Il s'accroupit un instant, espérant franchement que l'humain soit à son niveau. Parce que sinon il a l'air trop con. Heureusement qu'ils sont dans le noir...

❝ Pas un bruit, il murmure. Son accent du Mexique s'entend encore dans sa voix. Tu m'entends ? Viens.

Il s'est relevé, espérant s'être fait entendre.

Sa démarche est aussi assurée que celle d'un canard à qui on aurait coupé les pattes, mais pas au même niveau. Guillermo se redresse en même temps que lui, daigne attraper le col de ce qui s'apparente peut-être à un sweatshirt pour lui éviter de tomber en arrière. S'en est pathétique. Le camé n'est, à ses yeux, qu'une vulgaire forme possiblement habillée et humaine qui se découpe dans la pénombre, semblant à peine tenir debout. Il l'entend respirer, renifler. Il ne sera humain que lorsqu'il pourra voir son visage. Pour l'instant, il n'est qu'une forme vague se détachant de l'environnement par sa noirceur, qui dégage une chaleur semblable à la fièvre mais dont les mains squelettiques ont la froideur de cette viande qui sort d'un séjour de plusieurs semaines au congélateur. Non, lui et toi ne parlez pas de la même viande. Tristement pour Guillem, ai-je envie de dire. Mais, heureusement pour lui, il n'est pas aussi défoncé que tu l'es maintenant, n'est-ce pas ? Ah, il sait pour tes mains, tu t'es accroché à sa manche comme un gamin dans un supermarché qui voudrait surtout pas perdre sa mère. C'est encore plus pathétique aux yeux de l'Incube. Là, il le hais assez fort. Il lui sauve le cul, il allait crever ce soir sinon. Il prend le chemin des escaliers, espère vraiment que celui qui le suit n'est pas assez défoncé pour se planter dans les marches. Parce qu'il le ramassera pas, ah ça non. Il a déjà perdu sa clope en chemin: ça le fait râler. Mais, finalement, ils sortent du bâtiment. Guil entend la bête sortir du bâtiment par la fenêtre par laquelle elle est rentrée. Saloperie. Un fin sourire victorieux, il la regarde fuir, ne reporte pas directement son attention sur le camé. Pas que ça à foutre. Il serait même presque tenté de l'envoyer paître maintenant qu'il l'a tiré d'affaire, mais l'idée qu'il lui soit redevable lui effleure l'esprit. Alors, il pose finalement les yeux sur lui.

C'est un petit choc, un petit coup au coeur, comme un coup de poing dans l'estomac qu'on ne sent pas, il fait un pas en arrière. Peut-être par sécurité, peut-être pour s'éloigner de lui. Peut-être pour mieux le distinguer, observer sa posture, son accoutrement; en tout cas c'est ce qu'il fait croire en le regardant de la tête aux pieds. Ses sourcils se froncent. Merde. Merde, il l'a déjà vu quelque part. Il le sait, il en est sûr. Il ne se souvient pas où et n'a surtout pas envie de s'en souvenir. A voir son visage, les os de ses clavicules qui ressortent sur sa peau plus foncée, ses cheveux d'ébènes, noirs, il n'a aucun mal à deviner ses origines. Et ça le fait carrément chier. Ca vient littéralement de ruiner sa soirée. Il le détaille encore un peu: il a quelque chose sous son sweat ? Sérieux, il doit crever de froid. Les acides ça chauffe pas tant que ça, faut pas croire. Il sait pas ce que s'est injecté ce clown-là, ou ce qu'il a prit, mais il tangue. Il tangue et il titube; l'Incube a l'idée de le rattraper de nouveau, mais visiblement il a l'habitude. Une épreuve pour l'équilibre, ça.

Ses sourcils se froncent de nouveau; merde. Le voilà que l'autre camé saigne. Il suit les gouttes de sang des yeux qui s'écrasent au sol, formant déjà une flaque tant c'est abondant. Ca l'étonne un peu: c'est possible de perdre autant de sang par le nez, d'un seul coup ? Peut-être qu'il rêve. Peut-être qu'il exagère vraiment, aussi. Tu saurais nous dire si tu perds vraiment autant de sang ? L'obscurité de la rue n'aide pas les yeux de l'Incube à découper le tout. Il secoue la tête, ferme les yeux un bref instant. Le temps d'ouvrir la bouche pour parler, le camé le devance:

❝ Q-q-qu’est ce que …?

La langue usée lui fait un choc, il reste un instant la bouche entrouverte, les yeux un peu écarquillés, peut-être un peu sur le cul. Ca fait tellement longtemps qu'il ne l'a pas entendue. De la bouche d'un natif, en tout cas. Un frisson parcours sa colonne: peut-être le froid, peut-être la sensation de retrouver une once de sûreté familière, peut-être le dégoût de l'entendre à nouveau. Il sent déjà son cœur se serrer plus fort encore alors que ses démons agrippent ses jambes, grimpent lentement, comme pour l’inonder. Il a deux profondes inspirations; ça suffira à les chasser pour l'instant. Il souffle, reporte son attention sur le camé; il est par terre. Il est pitoyable, misérable, pathétique. Guillermo a envie de lui coller son pied au cul. Il aurait eut plus de pensées malsaines à son sujet si seulement le frisson avait disparu. Sa peau en a encore les traces de son passage. Il le toise un moment, se mord la lèvre. Le voilà bien. Il ne sait pas quoi en faire, mais d'un autre côté, laisser ce gars crever au froid et à la merci d'autres monstres sur son territoire ne lui plaît absolument pas. Un long soupir, il sort un paquet de mouchoirs neufs de sa veste, lui en tend un en râlant dans sa moustache. Il n'a clairement pas envie de faire ça, mais il a des questions à lui poser. Et, en l'occurrence, c'est pas en le regardant crever par terre qu'il va avoir des réponses. Il marmonne un juron dans sa langue natale, enlève sa veste. En douze ans de malédiction, il n'est pas tombé malade. Courir le risque que ça se produise, l'emmerde, mais tant pis. En chemise à deux, voire trois heure du matin, dans la rue, avec un camé qui pisse le sang du nez. Faudra faire une croix sur le calendrier, comme ça il pourra en rire dans quelques années. D'un geste presque méprisant, il laisse tomber la veste sur les épaules de l'homme par terre. On pourrait presque croire qu'il te veut du bien, hein ? C'est presque attendrissant, tu trouves pas ?

Si il y a la moindre tâche dessus, tu m'en repaie une. Plus chère, il dit dans sa langue natale. Faut pas déconner, la charité c'est bon pour les gens dans l'humanitaire.

Deuxième fois qu'il le relève, ce pauvre con. Ca commence à bien faire. Jamais deux sans trois vous dites ? Y a pas intérêt. Ses doigts agrippent, se serrent sur les avant-bras alors quil le tire vers le haut, le forçant à se lever. Il lâche à peine sa prise, le pousse déjà vers l'avant: il a des questions. S'il faut attendre que ce con ait décuvé pour pouvoir avoir des réponses construites, soit. En attendant, il va le faire prisonnier.

Une odeur d'angoisse plane dans l'air. Quelque chose d'imperceptible, incolore, informe. Comme une hormone dégagée par le corps, sécrétée par le cerveau, qui pourrit les vaisseaux sanguins, accélère le rythme cardiaque puis émane des les pores de la peau. Guillermo est de ceux capables de sentir ce genre de chose. A l'image d'un animal, il a un flair plutôt fin pour ce genre d'odeurs. Ca n'a pas vraiment de senteur, qu'on se le dise; ça réveille juste en lui un instinct malsain, prédateur. Quand quelqu'un comme le gars qu'il est en train de traîner pue l'angoisse à plein nez, ça lui donne envie de plonger ses crocs dans sa chaire, de tarir cette espèce de sécrétion une bonne fois pour toute. C'est horriblement contagieux, comme truc. Il se met à stresser, peut-être par empathie primitive, peut-être parce qu'il sait pertinemment que les rues de cette zone ne sont pas sûres la nuit. Il est sur son territoire, et chaque fois qu'un individu monstrueux y pénètre sans son accord, ça lui colle un sentiment d'angoisse, d'énervement, de violence instinctive. Il a envie de péter des murs, refaire le portrait de la première personne qu'il croise. En l'occurrence, ce mec-là, il saigne déjà seul du nez. Pas besoin d'en rajouter. De plus, chaque acte violent qu'il commet sous une impulsion sauvage le fait se sentir proche du monstre qui sommeille en lui. Et ça le rend fou. Ca le dégoûte, ça lui donne envie de vomir, de s'arracher la peau, de tout détruire autour de lui, de se détruire, s'asphyxier, s'éventrer, se faire tout le mal du monde.
Si tu penses que tu es le seul à te détester, avec cette came qui coule et réchauffe tes veines, dis-toi qu'au moins ce mec-là te comprend. C'est triste, hein ? De souffrir des même symptômes sans pouvoir en parler. Sans même pouvoir dire à l'autre que, ouais, tu le comprends.

C'est fou comme une simple manifestation du corps ou de l'esprit peut faire changer l'attitude d'une personne, hein ?

Surtout que cette angoisse, Guillermo y est probablement plus sensible que d'autres. Alors que, putain quoi. C'est un camé de merde qui est en train de se taper un gros bad trip. Et ça le stresse comme s'il allaient se faire attaquer dans la seconde qui suit. C'est totalement con, et ça l'énerve d'en être conscient mais de stresser quand même.

Bref.

Il a agrippé le poignet du drogué pour être sûr de le voir suivre. Et s'il oppose une quelconque résistance, il saura s'occuper de son cas.
Sa marche était peut-être trop rapide, au début: c'est normal, il a froid, il doit faire moins cent quatre-vingt deux et il est tard. Le mexicain n'a aucune envie de s'attarder dans les rues, ni dans le froid presque mordant de la nuit. Surtout sans sa veste. Surtout avec un camé à l'autre bout du bras. Il a ralentit, un peu, en rejoignant des rues qu'il connaît mieux. Ses yeux surveillent à peu près partout, notamment la hauteur. Il a l'impression de roder plus que rentrer chez lui. C'est chiant.

Ils arrivent finalement. Deux, trois marches, juste pour monter un peu, arriver devant la porte de la résidence. Il a toujours trouvé ça assez satisfaisant de monter trois pauvres marches avant de rentrer chez soi. Ca donne une dimension presque divine à la chose... Finalement, un temps d'arrêt, il sent le camé se cogner contre lui. Une profonde inspiration. S'il a tâché sa chemise, il la lui fait avaler. Par le nez.
Vivement, il fait volte-face, ayant préalablement lâché le poignet du camé - celui-ci aurait faire un joli vol-plané sinon. Ses clés sont dans la poche de sa veste. Un soupir exaspéré, coupé par une voix tirée, gelée par la vent qui souffle, contrastant avec cette langue pourtant si chaleureuse et affreusement douloureuse.

❝ Ça faisait longtemps que je n’avais pas entendu parler. Nouveau soupir, plus calme cette fois-ci. Oui, lui aussi ça faisait longtemps. Il s'en serait bien gardé encore quelques années, mais tout fini par nous retomber dessus un jour ou l'autre, n'est-ce pas ? Le karma, tout ça, tout ça. Il pose ses prunelles vertes, ou peut-être bleues, ou peut-être grises, ou peut-être légèrement parme, enfin, il n'en a absolument aucune idée, sur l'autre latino. Ses sourcils restent froncés sur ses paupières, mais les muscles de son visage détendus expriment un tout autre ressenti. De même. Simple, concis. Il ne veut pas en dire plus, il n'a pas envie d'en dire plus. Il se penche sur lui.

Sa main fouille la poche gauche avant qu'il ne se souvienne qu'il est droitier. Un cliquetis, un bruit de verre, probablement les clés qui cognent contre son téléphone. Il le sort, d'ailleurs. L'allume: trois heure et quart. Ouais. D'habitude il est encore dehors à cette heure-ci, mais sûrement pas à se les peler avec un camé à qui il a prêter sa veste. Bref. Il ouvre la porte, la lumière automatique s'allume. Au cas où ça ne suivrait pas derrière, il attrape de nouveau son poignet, le tire moins violemment que tout à l'heure. Ca lui nique les yeux, cette clarté.

Ascenseur, quatrième étage. C'est plus tamisé dans cette cage à oiseaux. Elle monte, d'ailleurs; un regard furtif au camé. Enfin il peut mieux le détailler: ses yeux sont cernés de noirs, sa barbe trop mal rasée, un bouc qui lui confère des airs encore plus latino qu'il ne l'est. Il a l'air maigre, presque squelettique. Son haut à grosses mailles et son jeans troué lui donnent une allure de clochard. Mais, même si sa mémoire lui fait défaut, il est sûr de ne pas l'avoir rencontré au détour d'une ruelle.

Quatrième étage. Les portes s'ouvrent dans un grondement métallique insupportable. Trois, quatre, cinq, six pas, il passe l'entrée de ses voisins de palier, se poste devant son propre appartement. Le trousseau de clés tinte, faisant s'entrechoquer les petits objets métalliques entre eux, tandis que la porte s'ouvre. Il allume la lumière du couloir; ça défonce les yeux. Il enlève ses chaussures, fait entrer le camé. Un instant il a cru qu'il était resté dans l'ascenseur, ce con. Il aurait crevé de rire, probablement.
La porte se ferme derrière eux. Un tour de clé, de verrou. Une profonde inspiration; ça fait du bien d'être chez soi.
C'est drôle, quand même, qu'il te ramène chez lui alors que d'habitude même pas un plan cul pose les pieds sur son paillasson. M'enfin... Il prend la veste, vérifie qu'il n'y a aucune tâche: ça devrait aller. Un coup d'interrupteur, de lumière trop forte, juste le temps de trouver l’halogène et de la mettre en marche. Une ambiance plus tamisée s'installe alors que les lumières blanches du salon s'éteignent. Ca fait du bien aux yeux, franchement. Un regard en arrière, dans le couloir:  

❝ Tu comptes crever dans l'entrée ou comment ça se passe ?, plus balancé par rage qu'autre chose, il ne s'attend clairement pas à une réponse.

Le salon est assez grand, maintenant qu'il y pense. L'appartement forme un L: cuisine, salon, salle à manger, salle de bain, chambre. Guillermo s'avance un peu, jusqu'à ladite salle à manger. Une grande, immense baie vitrée, qui donne sur la ville. Il adore cette vue panoramique. Tout est grandiose, la ville n'est plus qu'un champs de lumière. Ca l'émerveille à chaque fois. La blancheur du mur d'en face contraste merveilleusement avec cette noirceur constellé de couleurs. Un aller-retour à la cuisine, juste le temps de se servir un verre d'eau. Il attendra de voir les réactions du camé à la zone avant de lui en proposer. En attendant, il s'accoude au comptoir qui le sépare de la pièce de séjour.