Vingt-trois heures trente.

Un nom de vampire, un nom en deux mots, mots qui résonnaient dans la tête de Maxwell en cette glaciale soirée d'hiver. Un faisait un froid de canard dans son appartement déjà mal isolé et obscur. Ca et là, des vêtements traînaient, un trench-coat froissé d'étalait sur toute la longueur du canapé défoncé qui portait quelques bosses (qui sait ce qui se cachait en dessous... sûrement de l'argent. De l'argent et des pièges qui s'activeraient pour quiconque glisserait la main dessous sans connaitre le geste exact à effectuer pour attraper les précieux billets...). Un verre de Brandy que le brun n'avait pas le coeur de vider répandait son odeur âcre dans la pièce, se mêlant à l'odeur omniprésente de clope. Si on avait un odorat développé, comme ce chien de chasse de Maxwell, on pouvait humer des relents de substances douteuses que seuls les connaisseurs pouvaient identifier. Mais jamais vous ne sentiriez le parfum fleuri d'une jeune femme ou l'odeur de musc d'un éphèbe.

Pas un bruit, si ce n'est celui de la respiration du détective, et celui des touches du clavier qu'il martelait à une vitesse ahurissante. Vampire, où te cachais-tu ? Une sangsue, voilà ce qu'était cet habitant de Détroit selon toutes les preuves dont disposait Maxwell. Sur un onglet, des recherches sur des réseaux sociaux au sujet de son homme, sur  un autre, un air de jazz mis sur pause, et sur le dernier, un mail quelconque d'un client voulant qu'il parte enquêter sur sa femme. Qu'est-ce qu'il en avait à foutre, Maxwell ? La jalousie d'un époux quelconque l'aidait souvent à arrondir ses fins de mois, certes, mais il n'acceptait ce genre d'enquêtes qu'à contrecoeur. Parce que ça le gonflait. Très clairement. Les gens n'avaient qu'à ne pas tomber amoureux si ils ne voulaient pas être blessés, merde. Si leurs hormones les poussaient à se reproduire comme des lapins grand bien leur fasse, mais qu'ils lui foutent la paix. Sa vision du monde à lui était simple. Il y avait les gens tolérables, et les nuisibles à éliminer. Cette violence, cet instinct de vengeance, cette misanthropie et cette attitude à la limite du génocidaire envers les monstres étaient ce qui définissait Nashton.

Poursuivre la sangsue ne serait pas chose aisée, il ne le savait que trop bien. Il n'avait pas de véhicule pour la poursuivre le cas échéant, ni pour se protéger. Ses seules armes se limitaient à des outils en argent, un briquet qui ne quittait jamais ses poches et... pas grand chose d'autre, à vrai dire. Sans compter qu'il était seul. Or, il savait très bien que ce n'était pas une bonne idée de se frotter à un vampire potentiellement millénaire avec une préparation aussi bancale. Alors il avait pris les mesures nécessaires pour s'en sortir.

Il avait commandé une pizza.

Pourquoi ? Parce qu'avec une pizza (un plat somme toute assez délicieux), il y avait un livreur qui passerait chez lui avec un véhicule qu'il pourrait aisément voler. Mais oui il le rendrait, il était du côté de la justice, non ? En outre, il pourrait kidnapper le livreur. Un être humain c'était faible, con et méprisable mais ça servait à tout un tas de choses. Par exemple, il ferait un excellent bouclier, un bon otage, etc, etc. Bref, même si les livreurs de pizza étaient la chose la plus misérable de cette planète après les canidés, il serait sûrement un excellent acolyte dans cet histoire. D'ailleurs, voilà qu'on sonnait à la porte. Non sans un grognement, Maxwell se releva, saisit le manteau sur son canapé, et partit ouvrir. Il haussa un sourcil en voyant un gringalet à l'air idiot et aux cheveux en bataille, avant de relever les yeux au ciel. Ca allait être plus dur que prévu.

"Hoi coco. Tu m'as bien apporté une peperonni j'espère ? Fais une connerie au niveau de la commande et ta pizza fera office de frisbee à lancer par la fenêtre. Et toi avec."

Ca allait être plus dur que prévu. Vraiment.