Il y a des choses dans la vie contre lesquels on ne peut rien. La météo, la malchance, le retard du métro. Dans le cas de Schrödinger, c'est son habitude invétérée à casser des choses. Enfin, dire qu'elle n'y peut rien n'est pas vraiment exact, dire qu'elle s'en contre fout l'est de suite plus. Mais comme les meilleures choses ont toujours une fin, Cerbère a fini par se faire avoir par un maître un peu plus tatillon que les autres et doté de la fâcheuse manie de refuser de mourir. Alors elle a bien été obligée de prendre son mal en patience et se plier aux règles que lui imposent son collier ; à savoir faire moins parler d'elle. Sauf que voilà, après trois millénaires à semer la zizanie sur son passage, réapprendre la discrétion n'est pas aussi aisée que ça en a l'air. Elle a donc trouvé un compromis ; payer quelqu'un pour la rendre discrète à sa place.

Sur le papier le projet semble parfait, en vrai c'est pas vraiment ça. Pourquoi ? Parce que le quelqu'un en question est imbuvable, insupportable, horripilant, bon à jeter contre un mur. Certes, Giacomo est doué dans son travail et il ne viendrait pas à l'idée de Schrödinger de le critiquer là-dessus, mais bordel qu'est ce qu'il peut être chiant.

Comme toujours, elle repousse au maximum chacune de ses rencontres avec le cryptozoologue en faisant semblant de rater ses appels ou de ne pas voir ses messages de plus en plus insistants. Parce qu'elle ne l'aime pas et ne veut pas le voir. Mais, comme toujours, son collier fini par lui brûler la peau à force de marques un peu trop évidentes laissées dans telle ou telle rue et elle termine par lui répondre et fixer un rendez-vous à contre cœur. Un peu comme aujourd'hui en somme.

Le café est mignon, fleuri, typiquement le genre de coin où on sert du thé bio importé de Papouasie et où elle met pas une patte en temps normal. Trop beau, trop propre, trop avenant, le comptoir miteux de son bar à paris favori lui manque. Pitié, le plus vite ce calvaire sera terminé le mieux elle se portera.

Bizarrement, quand elle pousse la porte de l'établissement Schrödinger est déjà énervée. L'idée de ce qui l'attend lui met les nerfs en pelote, prête à exploser à la première remarque contrariante. L'atmosphère chaleureuse ne fait rien pour ajouter à son humeur déjà détestable. Elle est d'humeur à briser des rotules et espère que Giacomo lui servira de cobaye. Coup d’œil rapide à l'horloge murale ; elle est en retard de quinze bonnes minutes. Avec un peu de chance, il a décidé d'annuler sans prévenir et elle n'aura pas à traverser cette épreuve infernale qu'est la mise au point avec lui.

Autant dire qu'elle peut toujours rêver.

Elle n'est même pas assise que ses phalanges blanchissent déjà tellement elle sert les poings. Putain, ça s'annonce bien. Mais bon, elle s'y attendait, alors Schrödinger se force au calme et se contente de lever très haut les yeux au ciel avant de se laisser tomber sur sa chaise en bois équitable avec toute la grâce d'un cachalot obèse. Elle étale ses pieds sous la table, marche accidentellement sur celui de son compagnon au passage, enfonce ses mains dans ses poches et prend un air renfrogné de mise. Voilà, elle est prête à endurer le calvaire qui l'attend.

Quand le serveur vient s'enquérir de leur commande, tout ce qu'il reçoit est de l'impolitesse hautaine de la part du cadavre ambulant et un regard patibulaire plein de cernes de la chienne des enfers. Il décampe sans demander son reste et Cerbère en est encore à se demander si elle doit casser quelque chose pour démontrer son mécontentement vis à vis de l'attitude autoritaire de M. Bonavita quand ce dernier prend la parole.

« Si je ne savais pas à qui j'avais affaire, je vous demanderai si vous m'évitiez. Vous savez, au cas où vous n'auriez pas pu résister à la tentation de courser un chat sur le chemin. »

Si c'est une tentative d'humour, c'est raté, ça ne la fait absolument pas rire.

« Vous pourriez vous tenir à ça, chasser des chats, au lieu de semer la merde, hm ? »

Schrödinger n'a pas cillé tout le long de son petit manège et continue de le fixer en silence. Son sourire est tellement grand qu'elle pourrait lui compter ses dents rougies par le vin. Ça lui donne un air glauque décalé avec l'ambiance chaleureuse du café, mais parfaitement assorti au personnage retord qu'il incarne. Lentement, la pseudo jeune fille se penche à son tour au dessus de la table, en agrippant le bord de ses doigts. L'haleine et les odeurs de Giacomo lui agressent désagréablement les narines et elle grogne plus qu'elle ne parle :

« Et moi je pense que vu le prix que je te paye, tu pourrais juste te la fermer et la ramasser ma merde. »

Toute en dentelle, comme d'habitude. Bien sûr, pas besoin de préciser que ce n'est pas vraiment elle qui paye, ni même de s'encombrer d'un vouvoiement poli inutile. Cerbère se redresse, renifle et frotte son nez contre sa manche avec distinction.

« Pourquoi tu m'as appelée ? C'est quoi le problème cette fois ? »

Puis elle tend le bras et attrape d'un geste expert le serveur qui passait près d'eux et commande sans même le regarder, son regard orageux toujours plongé dans celui de son interlocuteur.

« Deux tequilas. »

Bizarrement, elle a l'intuition qu'elle va avoir besoin de plus d'un verre.

hrp:

“I'd slap you but that would be animal abuse.

Discrète, ponctuelle et avenante, la chienne était décidément tout à sa place dans le café: et ce n'était pas un pauvre pied s'étant perdu sur le sien qui allait faire tourner l'humeur de Giacomo. La petite chienne aurait besoin de faire bien plus pour faire grimacer un immortel. Bien plus. « Typiquement canin. »   souffla-t-il presque avec enchantement face à sa réponse. « Au prix où je te le facture, tu devrais arrêter de l'étaler en travers du trottoir. »   Pas sûr que le message réussisse à passer jusqu'au cerveau de l'intéressée, vu que celui-ci se liquéfiait visiblement devant ses yeux. Enfin, il devait encore lui en rester deux qui n'étaient pas encore étalés sur sa manche, avec un petit peu de chance.
L'italien attendit poliment que le serveur ait fini  de mouiller son pantalon et prenne ses jambes à son coups, et seulement à cet instant se décida à porter ses lèvres à son verre, prenant le temps de laisser le vin se languir sur sa langue avant de, gentiment mais sûrement -il avait toute l'après midi: il la réservait toujours pour ces rarissimes mises-au-point-, déguster l'exaspération de sa vis-à-vis, puis reprendre la parole, tout sourire. « Rebecca Williams, c'est familier ? »   Il insista du regard une seconde à peine, fit un moulinet du poignet pour la presser, puis roula des yeux. Autant dire qu'il avait abandonné pour ce qui était du compte de Spot bien avant de poser la question.  Les deux tequila, réinterprétée en une tequila double-dose par leur souffre-douleur  -prendre des initiatives ? C'était charmant, et couillu, et stupide-, se posa silencieusement entre eux, mais Giacomo harponna le serveur avant qu'il n'ait le temps de fuir. « Rebecca Williams. »   énonça-t-il en lui accordant un regard. Bien sûr, le jeune homme resta muet comme un carpe, à se tortiller dans son tablier, ses yeux se posant partout sauf sur ses clients. « La fille de la télé … ? » osa-t-il enfin, avant de bondir hors de ses chaussures lorsque l'italien frappa dans ses mains, répétant la réponse: « La fille de la 'télé' ! Exactement ! »   Une tape dans le dos du serveur le remercia de son bon service et le renvoya préparer des tisanes. La commotion avait fait baissé le niveau général des conversations et sortir les oreilles des murs. Giacomo se pencha à nouveau sur la table. « Mais pas une simple alerte médiatique. Non, Rebecca n'a pas été enlevée, ils l'ont très vite retrouvée à vrai dire. »  

Il rejeta son dos contre le dossier de sa chaise, le couinement plaintif qui s'en échappa illustrant parfaitement ce que son expression se refusait à montrer. « On ne peut pas ramasser de la merde étalée. »   Et pour essayer, encore eut-il fallu qu'il ait une idée d'où aller la chercher -mais la communication n'était pas le forte de sa cliente, surtout pas dès qu'il s'agissait de la chasse, le domaine qui justement, retombait sous sa juridiction quand il s'agissait de nettoyer. Détroit était trop vaste pour garder un œil sur une gamine millénaire, ses repas ET les preuves incriminantes qu'elle laissait derrière elle. En tout cas, trop vaste pour le tarif présent, mais un inconscient comme Giacomo arriverait toujours à trouver un arrangement. « La bourse monte, les actions fluctuent, et je n'ai jamais eu autant de chat au choix à fouetter que ces dernières semaines. »   L'italien ouvrit les bras et haussa les épaules: pas possible d'être plus clair que cela sur la situation présente. Il ne s'était jamais considéré comme un homme à chat jusque-là, mais cette désastreuse collaboration commençait à lui donner l'envie de s'en dégoter un pour remplacer le clebs en face de lui. Un gentil minou qui peut-être lui rapporterait ses petites proies sur le pas de sa porte, histoire de lui faciliter la vie.

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HRP:

Ç'eut été vain d'espérer que sa tirade lui fasse boucler sa grande gueule, bien entendu. Cerbère ne peut s'empêcher de prendre sa tête dans sa main alors que Giacomo trouve réponse bien tournée à son agressivité, tandis que ses autres doigts pianotent avec un énervement non-contenu sur la table. Un peu plus et elle compterait les secondes qui la séparent de ses tequilas. La conversation devient compliquée à force de métaphores alambiquées et elle sent qu'elle est à une comparaison près de perdre définitivement le fil. Pourquoi s'emmerder de codes secrets de la sorte ? Même si quelqu'un les écoutait, il ne croirait clairement pas un mot de ce qu'ils racontent (ou s'en irait en courant et changerait d'identité, si réellement il réalisait le danger qu'il courait).

« Rebecca Williams, c'est familier ?
_ Non. »

Exaspération à peine dissimulée de son vis-à-vis, Schrödinger a comme l'impression que la table craque anormalement sous les assauts répétés de ses doigts qui y tapent toujours. Heureusement, l'alcool arrive pour la sauver et elle se jette dessus comme un naufragé sur une bouée. C'est à peine si elle prête attention au rapide entretien entre le cryptozoologue et le serveur, trop occupée à rager sur la fusion de ses deux tequilas en une seule. Eh bah voilà, elle va être obligée d'en commander une troisième, c'est malin. En attendant, elle avale son verre sec en même temps que Giacomo fait trembler toute la salle avec son exclamation. Et après un énergumène pareil lui demande d'être discrète, non mais c'est l’hôpital qui se fout de la charité.

« Mais pas une simple alerte médiatique. Non, Rebecca n'a pas été enlevée, ils l'ont très vite retrouvée à vrai dire. »  

Elle se lèche les lèvres goulûment avant de les essuyer sur sa manche, jetant un bref regard à son interlocuteur pour faire semblant qu'elle l'écoute. Elle suppose qu'il tente de lui faire comprendre que cette fameuse Rebecca est morte, mais elle est pas sûre à cause de sa manie de placer des sous-entendus dans toutes ses phrases.

« On ne peut pas ramasser de la merde étalée. »

Ah, le retour de la merde, elle a déjà oublié ce que cette métaphore là veut dire. D'un geste machinal elle attire l'attention du serveur et lui indique de lui ramener un autre verre. Elle n'est clairement pas assez saoule pour la situation.

« La bourse monte, les actions fluctuent, et je n'ai jamais eu autant de chat au choix à fouetter que ces dernières semaines. »

Ok, à ce stade-là, Cerbère est définitivement perdue. Autant l'exprimer avec classe.

« Hein ? J'ai rien compris. »

Retour du serveur avec sa troisième tequila, qu'elle remercie d'un sourire (plus adressé à l'alcool qu'à lui) avant de lui tourner simplement le dos en guise de congès.

« C'est qui cette Rebecca ? Elle a été mangée c'est ça ? Si elle est humaine je te le dis tout de suite ; c'est pas moi, je touche plus à cette nourriture là.

Parce que j'ai plus le droit, pourrait-elle rajouter si ses ordres et sa fierté ne l'en empêchaient pas.

_ Pourquoi dès qu'on trouve un cadavre à moitié dévoré quelque part tu penses aussitôt que c'est moi ? Ça me blesse. »

Mensonge, mais ça l'amuse de jouer la carte du cynisme. Son shooter de tequila tourne toujours entre ses doigts.

« Je suis pas la seule monstre en ville tu sais. »

Gloup, et de trois.

Ok, apparemment elle a bien fait de demander puisqu'il semblerait que ce qu'elle pensait être le centre de la conversation (la fameuse Rebecca Williams disparue) ne le soit en fait pas. Elle ne comprendra jamais ce type.

Giacomo ne fait aucun effort pour cacher à quel point les capacités intellectuelles de sa cliente le dépitent et cette dernière commence à sentir la moutarde (aidée de l'alcool) lui monter au nez. C'est une chose de devoir supporter à longueur de journée les déblatérations assommantes de son maître puisque son collier l'y oblige, c'en est une autre d'écouter les siennes. Après tout, aucune force supérieure ne l'empêche de lui coller son poing dans la gueule. Obnubilé par sa tentative de faire comprendre à Cerbère par A + B ce qu'il tentait de lui dire à la base, l'élégant cryptozoologue ne semble même pas réaliser la menace qui pèse sur lui.

« La plupart. J'insiste, et je le répète. La plupart. C'est rentré ? C'est bon ? »

Schrödinger sent comme une envie de lui faire une démonstration pratique de sa manière de manger, là, tout de suite. Quel dommage qu'il ne soit déjà qu'un macchabée pourrissant, elle se serait fait une joie de l'expédier six pieds sous terre autrement. Entre ses doigts le shooter de tequila continue de tourner, de plus en plus vite alors que l'homme continue de parler.

Se rend-t-il compte d'à quel point il peut être agaçant ? Pratique-t-il couramment devant son miroir, un peu chaque soir avant d'aller se coucher ? S'est-il acheté un livre sur le sujet ? Non, improbable, il en serait sûrement l'auteur. Mais qu'il le veuille ou non, tout chez Giacomo suinte la mesquinerie et la très sûre supériorité – des traits de caractères qu'il a mis des décennies à peaufiner elle n'en doute pas. En fond sonore Cerbère l'entend vaguement parler de cette histoire de meurtre et de la quantité de travail qu'elle lui a donné, mais en réalité il n'y a que le mouvement horripilant de ses lèvres qui l'hypnotise. Un nouveau verre de vin vient les teinter de rouge et elle reste là à guetter le moindre signe, le moindre rictus condescendant qui la ferait définitivement sortir de ses gonds.

« Ou tu chasses les chats; ça va dans la continuité de ta nouvelle politique philanthrope - attendrissante, au passage. »

Et c'est le moment qu'il choisi pour lui adresser un sourire moqueur. Le shooter explose en morceaux dans sa petite main délicate, des morceaux de verres s'enfonçant cruellement dans sa peau.

«  Je ne suis pas un putain de caniche à sa mémère qui ramène le journal quand le facteur passe. Et je ne vais certainement pas attendre qu'un cadavre (elle se penche au dessus de la table et enfonce un doigt ensanglanté dans la poitrine de son interlocuteur)  me donne le feu vert à chaque fois que je veux manger. Si j'ai faim, je mange. Point. »

Schrödinger se redresse et s'appuie contre son dossier, entreprenant la tâche laborieuse de retirer les débris qui n'ont rien à faire dans sa paume quand une idée qui l'amuse lui passe par la tête.

«  Mais si tu veux la prochaine fois je te ferai une jolie carte au trésor avec une grosse croix rouge et plein d'indices, histoire que toi et les flics puissiez remonter tranquillement jusqu'à ma dernière proie. »

Toujours plus con, ce mec. Cerbère est satisfaite de sa déclaration et estime avoir clairement et simplement exprimé le fond de sa pensée. Elle jette quand même un dernier regard noir à Giacomo, dans le doute.

«  Content ? »

Elle ne parle même pas de l'argent. Elle s'en fout, de l'argent, ce n'est pas le sien. Qu'il augmente les prix autant qu'il le veut, elle s'en tamponne le coquillard, elle serait même plus qu'heureuse de dilapider les fonds de Harry. Tiens, c'est une idée ça.

Schrödinger est à bout. D'habitude, quand elle commence à faire couler le sang (le sien ou celui des autres), les gens normaux se taisent. Ils ouvrent dans leurs mirettes, la fixent avec horreur, tremblent, se pissent dessus parfois. Giacomo, lui, se paye une bonne tranche de rigolade et saupoudre le tout d'un peu plus de moqueries histoire de bien être sûr d'avoir correctement mis le feu aux poudres. Si elle avait des doutes jusque là sur la santé mentale de l'homme auquel elle a confié son anonymat, la voilà clairement rassurée.

« Je l'afficherais sur mon frigo loin des yeux de la police, promis. 
_ Ta gueule. »

Il ne l'entend plus, il est trop pris par sa propre jubilation malsaine pour faire attention à la fumée dangereusement noire qui commence à sortir des oreilles de Cerbère. Depuis quand est-elle devenue cette gamine geignarde qui n'arrive même plus à se faire (sinon respectée) craindre par un humain périmé ? Depuis quand des créatures dont elle ne ferait qu'une bouchée se permettent de se foutre ouvertement de sa gueule ? Qu'est ce qui s'est passé pour que la terrible et monstrueuse gardienne des Enfers soit réduite à grincer des dents en se laissant gentiment tourner en ridicule ? Se serait-elle transformée en chiot pendant son sommeil ?!

« Boire proprement aussi, c'est hors de ta portée.
_ Va te faire foutre. »

Toujours rien, peut-être est-il trop égocentrique, ou peut-être est-ce elle qui grogne trop bas à cause de la fureur qui lui bloque la gorge.

Schrödinger s'est sans doute relâchée ces derniers mois, c'est vrai. Avec Harry sur le dos plus possible de se nourrir correctement, et impossible d'en imposer aux autres prédateurs quand on ne touche même plus au gibier qui nous est pourtant prédestiné. Certes, elle a bien trouvé une alternative en mangeant ces mêmes autres prédateurs qui auraient pu critiquer son changement de régime, mais apparemment cela ne suffit pas. Parce que Schrödinger en est persuadée ; Giacomo ne se serait sans doute pas permis de lui parler de la sorte il y a un siècle ou deux. Déjà parce qu'il n'en aurait pas eu le temps. Mais aussi parce qu'elle faisait peur avant.

Cette constatation la blesse dans son orgueil. Il n'y a plus que les vampirons pour entrechoquer leurs genoux devant sa misérable ombre, même les morts n'ont plus la pétoche quand elle approche. Quel piètre destin pour Cerbère. Ses jointures sont d'un blanc cadavérique tellement ses poings sont serrés à cette pensée.

« ...Ça ne marchera pas entre nous : je ne fais pas dans le canin, désolé. »

Schrödinger ne lui laisse même pas le temps de reprendre son souffle. Ni une ni deux, elle se redresse d'un bond qui fait valser sa chaise (et sursauter d'effroi le serveur et la moitié de la salle), attrape les beaux cheveux élégamment peignés de son vis-à-vis, et lui enfonce le visage dans la table. Elle y a mis de la force, assez pour espérer lui avoir au moins cassé le nez, peut-être même quelques dents. Elle rajouterait volontiers un coup ou deux si elle n'avait pas besoin de lui relativement vivant. Relativement, parce qu'il est déjà mort (elle a toujours eu un peu de mal à jauger les macchabées).

« Tu me fais putain de chier Giacomo, grogne-t-elle alors qu'elle a toujours la main solidement accroché à ses cheveux. Tu le comprends bien ça, j'espère ? »

Elle le relâche, fait un pas en arrière, fouille ses poches à la recherche d'une cigarette. Elle en a clairement assez entendu, pas question de rester ici une seconde de plus.

« Mais ok. Puisque tu veux un cadavre, t'auras un cadavre. Tout frais et annoté, comme tu les aimes. En échange, fais ce pour quoi je te paye, et fout moi la paix. »

Schrödinger se retourne et s'élance vers la sortie sans un regard en arrière. Elle a bien l'intention de mettre le plus de distance possible entre cet horripilant individu et elle tout en se grillant l'intégralité de son paquet de clopes pour se calmer les nerfs.

Elle ne pense même pas à sa main, ouverte et sanglante.
Elle ne pense même pas aux tequilas, qu'elle a totalement oublié que payer.
Elle ne pense même pas à Giacomo et au fait qu'elle risque fort de devoir s'asseoir sur leur contrat désormais.

Schrödinger n'a même pas le temps d'atteindre le bout de la rue que le bruit d'une porte qui s'ouvre et la bouffée entêtante du sang frais viennent la déranger. Elle ne se retourne pas et tire rageusement sur sa clope, la réduisant de moitié. Ce mec ne sait-il donc jamais quand laisser tomber ? Rah, rien que d'y penser ça l'énerve, autant continuer tout droit et l'ignorer. Avec un peu de chance il a juste décidé de partir en courant dans la direction opposée à la sienne et ne viendra pas l'emmerder.

Douce utopie, comme d'habitude.

Ses serres agrippent à sa chevelure emmêlée et tirent dessus sans ménagement. Il est grand, ce connard, et encore enlaidi par son nez éclaté. Une certaine satisfaction la traverse à cette vision et elle ne peut se retenir de humer l'air. Le bouquet du sang est délicieux, bien que gâché par l'odeur de décomposition. Malheureusement, aucun trou ne vient égayer son rictus moqueur, aussi se promet-elle de taper plus fort la prochaine fois. Elle ne supporte décidément plus la vision de sa face grimaçante.

Et puis Giacomo se met à parler et Cerbère sent le moindre de ses poils se hérisser sous l'effet de la colère. Il lui rappelle Harry. Dans ses paroles hautaines, dans son comportement abjecte, dans sa manie de lui remettre ses mèches de cheveux derrière les oreilles. Sa rage la fait se figer une paire de secondes, ses muscles tendus à l'extrême l'empêchant même de desserrer les mâchoires pour lui mordre la main quand il lui prend son reste de cigarette des lèvres. De vieux souvenirs (que sa psy aurait sans doute qualifiés de traumatismes) remontent à la surface alors même que le cryptozoologue se pâme devant elle comme un paon déplumé. Même maintenant il ne réalise toujours pas le danger qu'il court, comme un abruti qui joue à la marelle dans un champ de mine ; ou peut être qu'il le sait parfaitement, au contraire, et que c'est ce risque insensé qui le fait bander. Schrödinger n'en sait foutrement rien et s'en fiche, tout ce qu'elle sait c'est qu'il ne va pas garder ses un mètre quatre vingt longtemps s'il continue à la prendre de haut comme ça.

« Peut-être que je devrais t'apprendre où est ta place, hm ? »  

Et puis, inévitablement, elle atteint le point de rupture. Car même si Giacomo pourrait être le jumeau d'Harry tellement il l'horripile, il a pour lui un désavantage : elle peut le tuer si elle veut. Cerbère regrette une fraction de seconde que son vis-à-vis ne porte pas de cravate (pratique pour le ramener au sol, utile aussi pour l'étrangler) mais se console rapidement avec une solution plus musclée. Elle attrape le bras qui la tient et, avec la seule aide de sa force brute et sans technique aucune, l'oblige à s'accroupir à son niveau s'il veut rester entier. Elle ne remarque même pas la mèche bleue arrachée toujours prisonnières des griffes de Gia, ses sens totalement obnubilés par les doux craquements que produit sa poigne sur l'avant-bras qu'elle malmène.

« Où est ma place ?! »

Au cas où il n'ait pas saisi qu'elle est furieuse, Schrödinger lui tord un peu plus le membre en lui crachant plus que parlant à la figure. C'est elle qui le domine maintenant, et d'une bonne tête. Elle en jubilerait presque si elle n'était pas aussi en colère.

« C'est toi qui devrait te rappeler où est la tienne ! Je te paye parce que j'ai la flemme de m'emmerder avec les preuves, mais tu es tout sauf indispensable et il faudrait que tu évites de l'oublier ! »

Et sur ce elle lui assène un sublime coup de poing à vous envoyer tout droit aux urgences. Pantelante, Cerbère reste un moment sur place à fixer le corps devant elle, attendant de voir si elle l'a assommé pour de bon ou s'il va encore se relever de parmi les morts pour lui casser les burnes. En attendant (et sans se préoccuper des flics que le serveur à l'intérieur ou les passants alentours ont du appeler), elle se grille une nouvelle clope.

“I'd slap you but that would be animal abuse.

Sa matière grise ébranlée par son tour d'auto-tamponneuse l'empêcha de comprendre tout à fait comment il s'était retrouvé à la hauteur de la chienne, reste que c'est lui qui lèvait la tête pour rencontrer ses yeux à présent, et il rebaissait déjà le nez par pur désintérêt -et l'envie de tirer sur le pauvre mégot piqué à l'autre cheminée. L'inconfort et la douleur, eux, étaient bien enregistré par son cerveau, se vivifiant chaque seconde où la main de sa cliente enserrait son avant-bras et le forçait à se tenir dans cette position. Ça devrait lui foutre le coup de jus nécessaire pour rappliquer, réaliser qu'il a perdu sa position de force et cesser de tirer su le filtre brûlé de cette clope, mais Giacomo continuait de crapoter, ignorant les aboiement du caniche qui le tenait en respect. Il haussa tout juste un sourcil en découvrant enfin la mèche bleue entre ses doigts, trop tard pour ne pas avoir des poils bleus collés partout sur sa chemise et son menton ensanglanté. Il devrait ajouter le prix d'un de ces rouleaux adhésif anti-poil sur la facture de sa cliente, tiens.

Et peut-être une facture de dentiste. Cette fois, l'italien jura qu'une de ses quenottes venait de sauter hors de sa mâchoire; la même certitude que lorsqu'un môme est persuadé que cette-fois, sa dent-de-lait récalcitrante a bien sauté après avoir claqué la porte suffisamment fort. Mais tout ce qu'il trouva dans le crachat sanguinolent fut le filtre cramé. Il se releva, s'aidant de son genoux, et fit l'état des lieux du bout de la langue, celle-ci même qui portait la brûlure circulaire de la cigarette: rien, elles étaient toute en place, contrairement à ses neurones. Mais le petit coup de jus lui avait remis les idées en place, et il réussit à se remettre sur ses deux jambes, regagnant sa hauteur. Il s'essuya le visage avec les mêmes résultats que la dernière fois, un sourire sur le bout des lèvres qu'il retroussait sans cesse, comme s'il cherchait quel goût faisait tâche: le relent cendre et plastique brûlé ou un autre goût étranger à celui de son propre sang. Ce ne fut qu'en tendant le bras pour tenter de remplacer la cigarette qui lui avait été cruellement volée -après le fond de rouge, ça devenait un affront- qu'il posa les yeux sur les phalanges que ses dents avaient égratignées dans l'impacte.

Son sourire s'agrandit, et les doigts tendus qu'il venait de ramener contre lui se refermèrent en poing.

Le coup n'avait pas toute la brutalité et la violence de celui qu'il venait de se manger, mais il frappa plus fort et sec qu'il ne l'aurait fait sobre, et surtout beaucoup plus qu'il aurait du après avoir frôlé le K.O. deux fois. Il fut déçu de ne pas entendre un glapissement aigu lorsque son poing rencontra la mâchoire de la chienne. Peut-être devait-il insister un peu plus ? La battre comme un vieux chien errant ? « Parce-que TU es indispensable ? »  Il rit aux éclats, plus fort encore qu'à l'habituer, comme si le goût du sang étranger pouvait désinhiber ce qui n'avait jamais été inhibé en premier lieu. Il s'en léchait les babines, pour reprendre des termes familiers pour la chienne, cherchant à laper la moindre goutte qui lui aurait échappé, tous ses sens en ébullition. C'était trop peu, juste de quoi exciter les nerfs et lui donner envie d'en verser plus, flicaille ou non. « Un chien de garde qui ne garde rien:  indispensable, HA ! »  Puisqu'il n'était pas rancunier, Giacomo aida sa cliente à se tenir bien droite en prenant bien soin de serrer étroitement ses épaules en se rangeant derrière elle, histoire d'être autant présentable l'un que l'autre pour les agents de police. Les flics finiraient par se désintéresser d'eux: après tout, ils avaient à peine nui à l'ordre publique, pas de quoi affoler qui que ce soit, surtout pas dans cette ville de merde. A moins que l'un d'eux ne se prenne de pitié pour la chienne mais hey, des deux, c'était lui qui semait du sang à grand flot. « Aller, remet-moi à ma place, caniche. »  siffla-t-il entre ses dents encore bien alignée en tapotant les épaules de sa cliente avant de la contourner et d'ouvrir en grand les bras. « Montre-moi à quel point je suis tout sauf indispensable dès qu'il y a des flics ! Vas-y, fais-toi plaisir ! »  Elle avait frappé la première, tout le café en était témoin, elle serait fichée en moins de deux avec sa tignasse à la con. Et qu'elle essai de chasser comme bon lui semble après ça.

VAL

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