Un instant, il observe, oubliant sa panique, ce derme ivoirin qui saisi sa main halée, il en admire la pureté qui contraste avec les souillures des tatouages. Il s’étonne de voir que c’est la peau de glace qui se fait brulante, tandis que celle plus dorée, qu’on aurait pu croire chaude à cause de son métissage se fait livide et morte.
Mais la panique revient bien vite, elle ne le lâche pas depuis qu’elle s’est emparée de lui. Et les mots de son ami tentent en vain de rassurer ce cerveau en berne qui déjà ne fonctionne plus correctement.
Ils ne sauront rien ?
Pitié qu’ils ne sachent rien. Il ne faut pas qu’ils sachent, sinon c’est la fin. Ismaël aurait aisément pu rire au nez de n’importe quel homme lui ayant dit cela, il aurait très bien pu ne pas croire de telles chimère dans une situation si critique. Pourtant, pourtant non ce n’était pas n’importe quel homme qui lui disait cela, et pour peu que ces mots peut être fielleux, voulant endormir ses craintes, sortent de sa bouche, il aurait été prêt à les croire. Prêt à s’abreuver de ses paroles.
Après tout Sebastien était une personne qu’il appréciait ( et rares étaient les policiers qu’il appréciait ), parce qu’il savait ne pas poser de questions, et parce qu’en plus d’aimer parler avec lui , il était toujours attendri par cette capacité d’empathie du garçon, celle qui confère la plus belle caractéristique humaine : ne pas s’habituer à l’horreur, avoir le coeur qui se serre en voyant la mort d’un anonyme, en regardant son corps étendu dans sa morgue : seul.
Alors même si cela semblait insensé il le croirait.
Un rire se coince à nouveau dans sa gorge mais tord douloureusement son abdomen, et ses doigts ses serrent sur cette main, dont la chaleur immanente vint réchauffer son propre derme.

«  T-tu pense ? » La voix sort dans un souffle, le sourire aux lèvres est légèrement ironique, un peu moqueur.

Il sent un bras se passer sous ses épaules et, malgré la douleur, il tente de bouger.  Il a l’impression d’être l’un de ces golèmes friables, plus petit, et plus frêle manquant de tomber à tout instant si son pilier venait  à le lâcher.
Il retomberai ainsi, comme un feu de paille, un pantin de chiffon ou une marionnette sans fil, soumis à mère gravité qui en cet instant semble écraser leurs corps.
Il tente tant bien que mal de faire se mouvoir son corps, de toute évidence, il n’a pas envie de s’écraser de tout son poids sur Sebastien.
La tête dans le vague, il ne comprend pas encore qu’ils arrivent à sa voiture et il se sent tomber comme une masse sur un siège. Y’a une odeur de fuel et de plastique. Une odeur de voiture, c’est comme ça qu’il en déduit où il se trouve. Le brun secoue la tête et tente de se ressaisir, il attrape une après l’autre ses jambes qui pendent à moitié hors du cockpit et les range à l’intérieur.
Dans un mouvement las, il laisse glisser sa tête en arrière  contre le siège et soupire.
Pour l’instant ça se passait plutôt bien.
Retrouvant quelques facultés mentales, ses réflexes de médecins prirent le dessus.  Il baisse la tête et entreprend de soulever son sweat-shirt, révélant les contusions occasionnée par les coups.  Avec des gestes expert, il palpe son abdomen où les bleus prennent des teintes sombres, contrastant avec le teint sanglant des griffures et se mélangent presque aux sombres des tatouages qui lui barraient tout le corps.
Il grimaçe, c’était douloureux, et ses mains étaient froides.
Un instant il fronce les sourcils, étrange, sa main ne saigne plus. En temps que médecin il en aurait été alerté, mais il avait perdu trop de sang et n’était plus en mesure de réfléchir. Il allait écoper de bleus qu’il allait être difficile de cacher aux autres, peut être qu’une ou deux côtés étaient foulées. En soit c’était plus douloureux que grave, le tout c’est qu’il fallait qu’il se soigne. Frissonnant il rabaisse son habit, déglutissant quand il sent celui-ci passer sur sa peau abîmée.

Depuis un moment, il n’avait pas osé tourner la tête vers Sebastien. Il avait trop peur de ce qu’il aurait pu lire dans ses yeux : Incompréhension ? Dégoût ? Déception ?
Ismaël n’avait pas beaucoup d’amis, presque pas pour tout dire.  C’est parce qu’il passait son temps à mentir sur ce qu’il était réellement, ainsi la vérité était laide, la vérité sur lui faisait fuir.

Il passa une main dans ses cheveux puis la fit glisser le long de son visage qu’il tourna vers le policier. Un instant il fut surpris d’une vision qui le figea.
Derrière Sebastien, il y avait surement un néon qui projetait sa lueur blanchâtre, aveuglante. Celui-ci nimbait d’un halo lumineux le profil du policier, lui donnant un air chimérique, un air mystique aux traits tirés par la fatigue, la tension et la peine peut être ?
Alors il se souvint d’une image.  En Amérique Latine les gens sont très croyant, pour tout dire, certains n’ont que ça pour vire : la croyance, l’espoir de jours meilleurs, dieu, les saints, les saintes.
Ses parents étaient très pieux eux aussi, sa mère était une chrétienne d’Orient qui avait fuit son pays. Enfant il ne comprenait pas, mais faisait ce que ses parents lui disaient et plus tard, en grandissant il s’était révélé un esprit cartésien plus passionné par la raison que par les chimères. Mais surtout, surtout il y avait eu l’entrée dans la mara, le moment ou il avait perdu toute facultés a croire. Pour lui l’enfer avait enfin un visage, un visage tout ce qu’il y a de plus humain. Il avait faillit mourir d’ailleurs,et il se souvenait de la peur viscérale qu’il fait ressentit. Il avait eu peur car il s’était retrouvé seul, vide en face de ce grand rien qu’est la mort. Là où le religieux voit le jugement, l’autre la réincarnation, lui n’avait rien vu, juste le vide, le néant qui l’attendait. Et il avait eu peur.
Et puis, il avait crut à nouveau, à des choses qu’il gardait secrètes, au risque d’être pris pour fou.
Et s’il n’avait jamais vraiment suivit la religion de ses parents, il se souvenait de cette fascination qu’il fait eu pour les martyr, pour ces corps meurtrie et ces âmes saintes, cette iconographie morbide qui ,enfant l’avait terrifié, adolescent l’avait subjugué.
Une image qu’il retrouvait devant ses yeux, à cause de la lumière de ce qu’il croyait être un vieux néon.

Il reste un instant dans cette contemplation silencieuse, puis en détache ses yeux qui dans cette fixité commençaient à le piquer.

« T-tu sais, c’est pas la p-p-peine d’aller l’hôpital. » Un sourire étire ses lippes abîmées, ce genre de sourire qui se veut sincère mais qui n’est que mensonges. Il ne veut pas alarmer le policier, mais il est hors de question qu’il aille à l’hôpital, ils risquent de se rendre compte de son état pitoyable, et c’est un allé simple pour le chômage et la cure de desintox. «  C’est p-pas grave… »
Il était juste un peu fatigué. C’est tout, ça passerait. Il fallait nier, nier en bloc, se persuader qu’on allait bien.
Et bêtement on finirait par y croire.